Cantavo, facendomi la barba stamattina, assieme a quell’emme-pi-tre “L’isola che non c’è” e mi veniva in mente che ci sono un sacco di isole felici, mi riveniva in mente l’isola di Mompracem, Sandokan ed i tigrotti della Malesia, dalla forma di gatti casalinghi ma pur sempre felini, un vecchio telefilm che praticamente rappresenta  il mio credo politico e tutto sommato religioso e sorridevo all’idea che questa isola forse esiste o forse no e che gli indiani di quelle parti del Borneo sono stanchi di rispondere a stempiati italiani quarantenni che no, non hanno conosciuto nessun Sandokan, quante volte bisogna ripeterlo, comprate almeno una collanina e lasciateci in pace che Mompracem non esiste.

Queste mentre d’estate i centri commerciali sono con l’aria condizionata e non senti caldo. E c’è il divieto di fumo. E c’è gente che passeggia, che compra e vende il proprio tempo al dio commercio per una redenzione accordata dal sacerdote del benessere indotto.

Quindi ho dedotto. Non c’è mattina in questa mattina. Non c’è azzurro nel cielo azzurro, non ci sono viste da vedere negli occhi che guardano, non c’è ossigeno nell’aria. Certa sensazione di incompatibilità, direi. Forse perché oggi è ancora inverno e dunque niente aria condizionata.

Ma no. Sarebbe ora di dire che siamo grandi, cresciuti, avvezzi. Insomma. Impermeabili alle umidità dell’umore. Insomma, qualcosa tipo. Forse. Magari. Può darsi.

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